Fahles Licht, faules Wasser, Kot
Durch den Nebel schimmert ein trüber Mond
Aus einem Keller stinkt's nach altem Fisch
Leute starren in jedes fremde Gesicht
Man ist hier nicht sehr gerne gestört
Das gilt für jeden, der sich hierhin verirrt

Im Hafen ist Endstation

Strandgut, für immer angeschwemmt
Die Spreu ist lange vom Weizen getrennt
Der Rum betäubt die größte Qual
Jeder Deckschrubber wird zum Admiral
Alte Männer löschen hier ihre Lust
Und alte Frauen reichen Kindern ihre faltige Brust

Im Hafen ist Endstation