Los sábados al obraje
Solito por las picadas
El guitarrero Juan Ponce
Como sin querer llegaba

Los hacheros en la noche
Alegres porque él les canta
Se ríen de a pedacito
Igual que brasa soplada

Cuando Juan Ponce
Larga en el monte, su voz pastosa
El hacha de la Luna se derrama
Hoja por hoja

Sus zambas brotan floridas
Y sus ojos se le empañan
Cuando recuerda mujeres
Se le endulzan las distancias

Cantor pobre de los montes
Borracho en las madrugadas
La guitarra con su sombra
Lo llevan crucificado