Main dans la poche de son costard, la lameFait les cent pas sur le trottoir, la lameC'est un voyou, c'est un héros, la lameC'est une star, c'est lui Pierrot, la lameAu Sud du Bronx moitié cramé, engraisseUn Manhattan riche à crever, on perceTu penses qu'à ça depuis qu't'es né, encaisseCe qu'ils n'ont pas voulu te donner, correctQue le mec soit blanc, noir ou bronzé, la lameTu vois que la couleur des billets, la lameT'as des réflexes et pas de quartier, la lameT'as la vitesse mais faut durer, la lameJe regarde partir dans la fumée, la lameSouliers cirés dans ce merdier, infâmeLa série noire pour la photo réclameC'est pas Bogart, c'est bien Pierrot la lame