D'où vient cette lumière au dessus d'elle?
Et ce pas de louve caressante
Ces hanches qui roulent, faciles, naturelles
Est-il un amour qui la hante?
C'est peut-être juste l'an quarante

On dirait quelques fois qu'elle a des ailes
Ou comme une audace, l'insolente
Un avis nouveau, une envie nouvelle
Elle en deviendrait fatigante
Ça n'est rien de plus que l'an quarante

Elle est un peu cabri, un peu gazelle
Et brûle d'amour du cœur au ventre
Cette eau qui bouillonne, où la puise-t-elle?
Tout c'que l'on sait, c'est qu'elle entre
Avec le sourire en l'an quarante

Et dans quelques années, quelques séquelles
Quand elle sera sur d'autres pentes
En pleine sagesse, du moins, le croit-elle
Pour accompagner la descente
Elle se souviendra de l'an quarante