Es scheint das Tor, Porta Westflica,
Im noch hellen Dämmerschein
Glänzen die westlichen Tannen,
Im letzten sterbenden Schein des Tags.
Heut spannt sich der Prismabogen,
Im seichten Regen greift die Hand,
Greift vom Fusse der Weserhöhen,
Bis tief ins Sauerland.

Zwischen runden Dörfern,
Reihen sich kupferne Bergeszüge,
Facetten blitzend, Lichterspiel,
Umsäumend ertönt das Horn.
Bald, die ersten Schatten reissen mit sich
Was die Sicht uns gab,
doch am Feuer ward besungen,
Was selbst im Glanz der Nacht nicht starb.