Gaita-ponto na sacola
Troteando entre as hortênsias
Trago meu verso pachola
A gente desta querência
Há muita flor nos caminhos
E nos ranchos deste chão
Coloreando a própria alma
Das prendas do meu rincão

As hortênsias cá na serra
Alambrando corredores
Ao chegar da primavera
Trazem a vida nas cores

Este é o chão do campeiro
Rodeios, gaita e bugio
Neve caindo na serra
Abençoando o frio
Pois quem nasceu aragano
Este não cai em mundéu
São Francisco é o Rio Grande
Muito mais perto do céu