Triste domingo
Con cien flores blancas
He ornado el altar
De mi loca ilusión

Donde mi alma
Se ha ido a postrar
Mientras mi boca
Llamándote está

Mueren mis sueños
Opacos de hastío
Cansados de penas
Y de soledad

Triste domingo

Tú no comprendes
La angustia terrible
De estar esperando
Sin verte llegar

Vuelen tus pasos
Que debo marchar
No ves que muero
Con mi loco afán

Quiero que seas
La blanca y piadosa mortaja
Que cubra mi hora final

Triste destino