Sabe, toda terça-feira
A gente vira um caco velho
Na cabeça, um prédio
Até chegar na cantareira
E virar copos velhos
Cês falam de série
E eu nunca falo sério

Mesmo que presos ao verso
Entitulado ao nó secreto
A música pula
E vai marcando o fim discreto
Das sombras da dúvida
De que o futuro já não nos assusta

É, meu amigo, só resta
Frente ao Sol aquele verso
Que se desfaz

E a luz vai te iluminar
Vai