Comme ces enfants de putains qui chantent
Les années soixante
Style Bob Dylan
Qui nous refourguent des chansons de rien
Juste pour nous piquer nos femmes
Petits malins chanteurs de demain
Sur de grands refrains d'hier
Piquer un sac même à un vieux
Y a vraiment pas de quoi être fier
Ni être heureux
Alors je dis

Oh, oh, oh, oh chanteurs de charme
Oh, oh, oh, oh rendez-nous nos femmes
Oh, oh, oh, oh vendeurs de larmes
Oh, oh, oh, oh trafiquants d'armes
Oh, oh, oh, oh tous trafiquants d'armes

Oh bluesmen en paille et mal appris
Dégueulent dans micros et amplis
Qui tournent le dos à Rossini
Débutant comme des stars finies
Révolutionnaires qui comptent pour du beurre
A l'ombre d'une ville en pleurs
Piquer un sac même à un vieux
Y a vraiment pas de quoi être fier
Mon petit gars
Ni être heureux
Alors je dis

Oh, oh, oh, oh chanteurs de charme
Oh, oh, oh, oh rendez-nous nos femmes
Oh, oh, oh, oh vendeurs de larmes
Oh, oh, oh, oh trafiquants d'armes
Oh, oh, oh, oh tous trafiquants d'armes