estou registrando
nossos versos
nas páginas de um livro
inacabado

desenhando em nuvens
o nosso triste
legado

se quiser ficar para o chá
há um bule fumegante sobre a mesa
livros que flutuam próximos a prateleira de carvalho

esperaremos a noite
com a ponta dos dedos
para alcançaremos o orvalho, que foi colorido pelas nossas risadas