Transita nas bordas das vértebras
A carência do sentido andrógino
A cegueira mesquinha de um anátema
Nos faz sentir o gosto do álcali.

Não se pode punir o conteúdo num o âmago
Não se pode negar o valor dos oximoros
Talvez exista uma terceira vertente
Que não suporta teu perdão entorpecente.

Macula minha mágoa
O silêncio de um lábio
Não se cura uma nódoa
Com um remédio tão árduo.

Somos apenas pequenas partes de um todo
Como engrenagens de um símbolo eifel
Como as plumas de um condor
E a radiação do elemento nobel

Que rumo tomam os descamisados
Qual é a cor do céu dos vândalos
Talvez o mal da sedução de vênus
Seja apenas o mal da transmissão de um vírus.